Pense nas pontes,
que nos ajudam a chegar ao outro lado da margem do rio,
que servem de abrigo e proteção aos miseráveis,
que ligam pequenas ilhas ao continente,
que embelezam as cidades.
que sempre serão pontes,
porque não foram feitas para ficarmos parados sobre elas,
mas para que atravessemos de um lado ao outro,
em busca de inúmeras outras formas de vida,
ou quem sabe outras pequenas ilhas
que interligam outros continentes.
não como moradas,
mas como caminhos e travessias.
Lá atrás, há tempos, mas não tantos assim
eu tive um gato. Lindo, gordo, peludo e vagabundo.
Lembrei-me dele hoje, porque me surpreendi com
a imagem que eu mesmo fiz de mim. Estou me lambendo
o dia inteiro, tentando curar feridas. Abri um saco
enorme onde guardo lembranças. Não tenho certeza
a respeito da veracidade delas. Talvez apenas desejos.
De certa maneira notei que de vez em quando
isso acontece comigo. Lembranças, não saudosismo.
Queria tê-lo de volta perto de mim, ouvir o seu ronco
de felicidade e satisfação somente por estar deitado
no meu colo. Queria poder deitar-me no chão e
novamente lhe contar histórias.
Estranho mundo de pessoas estranhas.
Ou será apenas eu que os estranho?
e o mundo não seria mais o mesmo.
Não adianta se lamentar porque agora você já está
na minha mão e acabou. Mais ou menos isso
foi o que eu ouvi, enquanto pensava que tinha entrado
sem querer no meio de um desses filmes pseudo realistas
que vieram de carona na literatura de Rubem Fonseca.
Pois é, é isso mesmo, finalmente eu também entrei
para o rol dos seqüestrados. Na última sexta feira,
quando cheio de esperança fui entregar uma cópia
do original dos meus contos para um amigo.
Passei mais de uma hora refém de dois caras dentro
do meu próprio carro que, além de levarem meu dinheiro,
ainda tentaram justificar o que faziam com um discurso
absurdamente babaca sobre as razões que os levaram ao
crime e etc... Interessante. Blá, blá, blá... Fácil para eles
que me apontavam uma arma enquanto falavam.
Saiu barato para mim, eu sei, mas não quero pensar assim.
Não quero começar a pensar “dos males o menor”.
Justificativas e compreensão do porque o meu país
está se transformando num enorme avenida cheia de
pistoleiros eu também tenho, mas não quero me acostumar
a ter que conviver com isso. Não queria narrar este episódio
aqui. Algo mudou dentro de mim. Medo, raiva, sentimento de
impotência e violência fazem parte dos meus pensamentos
desde a última sexta feira. Estou tentando reagir, como me
dizem, devo passar por cima do que aconteceu. Pois é,
não sei bem como fazer, de uma hora para outra
apertar um botão e desgravar imagens e palavras.
Estou me esforçando para me comportar como mais
um dos milhões de brasileiros que como eu já passaram
por inúmeras situações como a que sofri, mas que fazem
de conta que não foi nada, que tudo isso é normal
num país miserável como o nosso.
Eu não acho normal. Nem o que aconteceu comigo,
nem a passividade dos meus conterrâneos diante do
abandono do Estado. Não falo apenas da violência,
mas do ausência de políticas de educação pública e social.
Eu não acho normal. Eu não acho normal. Eu não acho normal.
Eu não sei se é real, ou apenas fruto da minha imaginação,
mas há uma secura no ar que não necessariamente é
resultado somente da atual condição climática.
Pode ser impressão minha,
ou apenas o reflexo
do meu estado de espírito.
Isto seria o mesmo que não conseguir ver no outro
um pouco mais do que consigo perceber em mim,
entretanto sei que posso ir além.
E é dentro dos outros que tenho encontrado desertos.
Uns mais extensos, outros mais parecidos com pequenas
línguas de areia, porém todos desertos.
Fui assistir “Elsa e Fred” o filme hispano-argentino
em cartaz na cidade. Passei quase os mais de
cem minutos de duração emocionado.
Podem me chamar de piegas ou do que quiserem,
não me importo. É bom ver (mesmo que em ficção)
dois seres humanos com cara e sentimentos humanos.
Levinho, gostoso, engraçado e triste ao mesmo tempo,
pouco espetacular, sem efeitos visuais, tampouco uma
história virtual, enfim, cinema feito com gente com cara
e sentimento de gente.
Prazeres de valor inestimável:
caminhar pelas ruas,
observar as pessoas,
falar com desconhecidos apenas por
alguns segundos ou minutos e
depois talvez nunca mais vê-los,
beber um expresso bem tirado,
ler trechos de livros em pé
nas livrarias e sebos da cidade,
ouvir as variações de Goldberg
tocadas pelo também inestimável Glenn Gould,
assistir televisão sem poder me mexer
porque meu amor dormiu com a cabeça
encostada no meu ombro,
rezar sob a ducha logo de manhã
e ao término da oração repetir alguns mantras
criados por mim mesmo,
escrever a tarde toda e depois de reler
o que escrevi, acreditar que alguém um
dia vai ler e gostar.
Sinto falta daquela vontade quase incontrolável
que eu um dia tive de mudar o mundo.
Não sei em que ilha deserta deste planeta povoado
por humanos ela se escondeu.
Se hoje ela ainda estivesse dentro de mim,
eu poderia dissertar criticamente sobre
a invasão de Israel no Líbano, ou sobre a violência em
nosso país, ou até mesmo esculhambar o Bush e sua
turminha de patetas. Entretanto, o máximo que consigo
fazer, é refletir e dialogar comigo mesmo a respeito do
Homem e de seu poder quase compulsivo de destruição.
O mundo mudou, eu mudei, e os acontecimentos,
cada vez mais rápido, me atropelam e inibem
toda e qualquer iniciativa ou vontade,
mesmo que apenas imaginária,
de construir um planeta no mínimo mais saudável.
Carrego em meu consciente os registros históricos
da evolução política da civilização ocidental,
e as estatísticas sobre a deterioração do meio ambiente
por meio da interferência maléfica do homem.
Sou informado diariamente sobre o número de mortos
de fome, guerra e homicídios e da corrupção que
corrói os políticos daqui e de outros continentes.
Sei também que ainda existem, mesmo que em
número muito reduzido, Homens de boa
vontade, solitários como pequenas ilhas quase
invisíveis no imenso oceano de injustiças.
Desconfio que aquela vontade que um dia eu tive
de mudar o mundo, era de uma dignidade hoje quase
inexistente. Preferiu se afastar.
Cansou de ver suas esperanças explodindo no céu
qual foguetório de São João.
Não quis ser apenas mais uma, no meio de
muitas outras que morreram de tanto esperar.
Tenho reparado que o número de pessoas
que lêem livros dentro dos vagões do metrô aumentou.
Procuro pelos títulos e descubro uma variedade
interessante. Entre os de auto ajuda e religião, que
são maioria, grandes clássicos da literatura como Dostoiévski,
Machado de Assis e até peças de teatro.
À-propros cinema, ontem assisti a um bom filme:
“Verdades Nuas”, bom roteiro, excelente produção,
bons atores, e o surpreendente; é americano.
Todos os dias recebo e-mails com matérias jornalísticas,
denúncias, ou opiniões pessoais sobre os novos (?)
candidatos a presidência do país. Fico indignado.
Não com os textos, mas com a ainda suposta indignação
ou parcialidade daqueles que me enviam os mails.
Principalmente daqueles que poderíamos chamar
de produtores culturais do país.
Não acredito na hipótese deles serem idealistas.
Estão mais para sonhadores.
Ou qualquer outra classificação que não se encaixa
nem a esquerda nem a direita do que isso que nos governa.
Acredito que o intelectual tem o dever de exercer a
crítica, ser imparcial, emocional sem perder a razão,
e se possível (em nosso país inevitável) apartidário.
Hoje por volta das 16 horas alguém se jogou
do Viaduto do Chá. Pensei que pelo menos
de lá ninguém mais se suicidava.
Não é tão alto assim, e o número de passantes
é tão grande que poderia servir como agente inibidor.
Alguém me disse que é exatamente isso que pode
incentivar o suicida. Platéia garantida.
Acompanhei a multidão e me encostei no parapeito
da ponte para ver o infeliz. Não vou descrever o que
vi. É possível imaginar a cena. Não sei qual a razão,
ou os motivos que levaram o moço a tomar aquela
decisão, porém, reconheço sua coragem.
É o mínimo que posso sentir diante daquele ato,
e rezar, para que sua alma encontre a paz não
encontrada em vida.
Depois de alguns minutos, quase já
na Praça Patriarca um casal que caminhava logo a minha
frente, jogou no chão os envelopes de papel que embalavam
os seus picolés. Como se a calçada fosse uma lata
de lixo. Eu os interpelei e os repreendi.
A moça sorriu e disse que eu tinha razão,
o rapaz me olhou com cara de quem não
gostou de ser repreendido. Eu insisti.
Delicadamente eu disse que havia uma lixeira logo adiante,
e que eles deveriam pegar as embalagens e
jogá-las no devido lugar. Eles voltaram,
pegaram as embalagens e as jogaram no lixo.
Uma amiga me disse que a energia estava ruim
e pesada durante o dia porque estamos nos
primeiros dias da lua nova.
Eu não entendo nada sobre os movimentos lunares
e seus efeitos, mas acreditei no que ela me disse.
No caminho de volta Ogum me veio a cabeça.
Hoje é quinta feira, dia dele.
Comprei três rosas vermelhas,
entrei no apartamento e as ajeitei sobre a mesa do
meu escritório. Acendi um incenso de sete ervas.
Depois da lua nova vem à crescente,
e eu acredito na renovação.
Quanto tempo a gente precisa para digerir uma palavra?
O tempo é um só, mas a percepção dele é diferente
para cada um de nós.
Então, dependendo do peso, ou até do teor de gordura
da palavra, e de quem a expressou ou a ingeriu, ela pode
levar um bom tempo para ser digerida.
A maioria delas cai no estomago como uma bomba e pode
levar dias para ser expelida de dentro da gente.
Outras não precisam de tempo algum,
derretem na língua muito antes de serem engolidas.
Essas são mais raras, estão em fase de extinção.
Fios de ovos, massa folhada, mel...
Há também as não ditas (por ignorância),
e as que queremos ouvir e ninguém nos diz (por ausência de sensibilidade),
e as que nos dizem e não ouvimos (por ignorância e ausência de sensibilidade).
Num “santinho” com a imagem de São Miguel Arcanjo
encontrei no verso, depois da oração, a seguinte frase:
“Para que os pedidos sejam atendidos é necessário que
sejam justos”
"...relembro passagens de nossas vidas, que indubitavelmente
não teriam acontecido sem o forte impulso dos nossos desejos.
Mesmo que esses desejos não tenham sido explicitamente
manifestos, havia a vontade de nos transformarmos.
Existia a certeza de um futuro que estava apenas começando,
e estávamos dispostos a vivê-lo.
Porém, os acontecimentos se encarregaram de construí-lo
as suas maneiras. Definiram nossas vidas antes que pudéssemos
realmente optar por qualquer outra alternativa.
Deve ser assim que a vida se realiza com a maioria das pessoas.
Os acontecimentos, com freqüência antecedem as escolhas e
se encarregam de indicar os caminho. A máquina silenciosa do
cotidiano trabalha incansável tecendo a trama de nossas vidas,
e quando ela começa a apresentar os primeiros sinais de cansaço,
já é tarde para deixarmos de ser o resultado do que ela mesma teceu..."
Entre o lixo que bóia na beira do mar
e o navio cargueiro que cruza
a linha do horizonte,
uma rosa vermelha
carrega solitária
a responsabilidade de levar
pedidos à deusa.
Pobre rosa solitária.
Pobre deusa.
Pobre navio cargueiro.
Pobre mar de sonhos de pobres homens desejosos.
Se evoluímos, como pensamos que evoluímos,
foi graças a rebeldia de cada um de nós.
Não tivessem existido os desgarrados,
os céticos
os rejeitados
os renegados
os mal falados,
os descrentes,
os inconformados,
o que seria do que chamamos civilização?
Então fez-se o impasse:
Eu me esforçando incansavelmente para
entender como você teceu os fios
e refez a trama do velho suéter que herdou
do seu pai,
e você tentando me convencer que nada mais
fez que entrelaçá-los no sentido transversal.
Segredo não há
você me disse com toda a calma que Deus te deu,
basta entrelaçá-los assim,
e me mostrou.
Ai criatura, assim como?
Assim ó, me mostrou pela centésima vez.
você parar de tecer e me entregar o suéter:
toma, é melhor você vesti-lo, desse jeito
vai acabar se resfriando.
